Tragedia.

Tragedia le llamaban,

porque Tragedia era su nombre,

en su rostro se leían los guiones de teatro rotos,

en sus párpados, los telones que caían silenciosos,

la ausencia de los aplausos,

casi como en un entierro,

pues el arte estaba de luto,

y los amarillos ropajes de los actores,

ya descoloridos,

que caminan cabizbajos y melancólicos

decepcionados, frustrados,

pues el silencio es su condena.

Por las palabras que una vez dijeron,

y que nunca estuvieron escritas en libreto alguno,

por los tropiezos en el escenario de ésta truncada obra,

que es la vida,

y sin vida, quedaron cada uno de ellos,

por callar lo que nunca fue dicho,

y hubo de serlo.

Porque esto somos, teatro,

un conjunto de máscaras soñolientas

con un poco de colorete de adorno.

Tragedia soñó,

que su obra sería mundialmente reconocida,

decía,

y estaba segura de ello,

y es que en la tristeza del llanto escrito,

también se encuentra la dulzura, la belleza de una lágrima,

un quejido.

Mas nadie encontró esa belleza en su adorada tragedia,

y tras un puñal de plástico que "traspasa" su pecho en la obra,

tras una mancha de pintura roja que brota veloz bajo su apenas desabotonada camisa,

el silencio como juez,

y el telón que cae, imparable,

agotando finalmente un tiempo que irremediablemente, ya se ha ido.

Nadie aplaude,

y tan solo por eso,

en su pecho ya nada late,

su propia sangre se mezcla con la pintura en la delicada seda,

el actor muere en el acto,certero, irreparable.

Tragedia,

quién iba a decirte que representabas tu propia obra,

que te estabas dando a tí misma la muerte,

¿quién, Tragedia?

Nadie.

Pues en este silencio, ya nada cabe.